Поблекли юные улыбки,
наш круг давно уж лыс и сед.
Пора подсчитывать убытки
от многих пролетевших лет.
Всю жизнь свою переиначив,
пора другие песни петь,
без всякой грусти обозначив
всё то, что нам уж не успеть.
На наших детских каруселях
другая кружит детвора,
и молодость своим весельем
нам говорит: «Пора, пора…»
Да, отшумело наше лето,
вид в зеркалах – удар под дых,
и грустной старости примета –
ворчание на молодых.
«Не те одёжки, стрижки, песни,
мол, то ли дело – в наши дни,
и жили мы поинтересней…»
Да вот – не слушают они.
А я на юных не в обиде,
не к месту старческая злость:
им предстоит ещё увидеть
всё то, что нам не довелось.
И те же чувства их тревожат,
сердца смущая и умы,
им предстоит свершить, быть может,
всё то, что не свершили мы.
И пусть их путь пока что зыбок,
но их глаза не зря горят,
и нами сделанных ошибок
они, даст Бог, не повторят.