Цвет снега не белый, он синий в горах,
А в поле свои переливы.
Зеленым блестит он в могучих лесах,
Рисуя забвенья картины.
В саду он рябиной алеет слегка,
В войну он становится красным.
Он мокро-серебряный для рыбака,
На милом пороге - атласный.
А видим лишь то мы, что видеть хотим,
Лист белый до первых фантазий.
Печалить иль радовать видом своим
Он так будет, как разукрасим.
15 января 2013