все пишется.
не знаю почему.
А маетное не дает покоя.
Не знаю, слышишь, что со мной такое…
И почему так пусто - не пойму.
Метет который божий день подряд,
И белой наготой твое молчанье
Пытает душу. столько за плечами
Как вечность долгих суток января.
Горячий чай и в клетку мягкий плед,
Цветная фотокарточка в альбоме,
Где значиться могло бы «Ю. с любовью»
Но даже просто так уже теплей.
Ты в сотнях недописанных стихов
Десятками незаданных вопросов…
Мы потерялись на отметке «осень»,
Поддавшись холодам, увы, легко.
Но я стараюсь снова донести,
Что я Живой. живой и настоящий.
Во истину - кто ищет, тот обрящет…
И пусть слащав мой ля-минорный стиль-
В нем теплится всегда моя душа-
Седая, умудренная, босая…
И каждый раз она /как ты/ спасает,
Когда совсем не можется дышать