(Челябинск)
Слова ветшают, как тряпка помойная...
Треплют их, как пес шелудивый, ботинок..
Слова - великие,
а морда - спокойная.
Слова - горючие,
а нет слезинок...
Треплют!..
Мешают в пойло смердячем
Березку-красавицу,
с матом и хреном...
Руки любимой - живое, горячее,
С пакостью, мерзостью, так...
между делом.
Наши истерли... Наши - родные...
Так для какой-то забавы
бесОвской,
Чужих навезли,
насоставили...
Словно и не было славы отцовской...
Треплют... Треплют...
Как в пень забивают...
Может и в правду -
Есенина не было?..
Было!
Страшно...
Что ждёт?..
Свое забывают!..
...А кончится все,
как у Гоголя-
в зеркале -
рыло!..
Страница Автора - http://www.proza.ru/avtor/stymp