Проходят годы, пролетают сны
фрагментами несбывшихся романов.
О, Боже, как же хочется весны,
тепла прозрачных утренних туманов...
Багряных вечеров, погоды летней,
лениво - сонной утренней прохлады.
Усталого тепла любви последней
все жду , как незаслуженной награды.
Жду, когда нежные, заботливые руки,
впитавшие в себя тепло рассвета,
от бесконечно - не начавшейся разлуки
меня разбудят... и уронят в лето.