Лес как гравюра прописан в снегу,
Черное граффити – дом и поленья…
Мир обрывается… просит продленья,
Время вокруг изгибая в дугу.
С кружкою чая, с блаженством в лице,
Ровно не дале как прошлой весною
Кто это были – не мы ли с тобою,
Те, что сидели на этом крыльце?