Вы не смотрите
мне в глаза,
прошедших лет
в них
лёд застывший
и называют меня –
бывший,
о чём бы речь не повелась,
я,
как пустая рогоза,
качаюсь
на ветру холодном,
давно отставшим
и не модным,
а надо мной
лишь Бога власть.
Вы не рисуйте
мой портрет
в таких тонах
пастельно-чистых,
ведь это
Ваших глаз лучистых
в палитре
отблески звенят,
искрится
красок ярких цвет,
а кисть
уверенна и быстра
и пламя
зажигают искры.
Лишь не горит
остывший взгляд.