Чтобы сердце ныло, и душа летела,
у моей гитары не хватало струн.
Не хватало пыла, неплохому телу.
Я ее недаром подарил костру -
так поется проще, и в округе тише.
Но добавки просит мой ручной ифрит,
он трещит и ропщет, что четверостиший
на десерт не бросил, что зазря горит.
Не жалею стылых, не солю несвежих -
трескотней пустою не согреть души.
Я в себе копил их, чтоб потом в себе же
все, чего я стою, взять и задушить.