Вот синева касается колонн
И наплывает водами на воды…
И в ней не различимо ничего,
Помимо бесконечности свободы,
Как будто поднимаешься на склон,
С которого срываются без страсти,
Без памяти оставленных времен –
На синем остаётся только счастье...
Когда среди листвеющих нервюр
И гордости лесов непроходимых
Увидишь – этот город очень юн,
А ты его звено и с ним едина,
Извивами готических ветвей
Его живую пропись повторяешь,
Его слова проходят в голове,
Как тихий голос и касанья клавиш…
И шёлковым становится твой путь,
И шёпотом сюжет, который снится…
Мы все друг другу только снимся, будь
Ты человеком или дикой птицей…
Когда под вечер улицы полны,
И понукаешь собственную совесть,
И светится изнанка полутьмы
Такой недостижимостью, готовясь
Тобою поступиться невзначай,
Оставив до утра в траве бессонной,
И день напоминает палача,
А ты – игрушка смерти электронной,
Которой не случится никогда,
До дрожи понимаешь – как же мало:
Ловить сигналы, биться в проводах,
Как птица, если Богом ты не стала…
Искать границы смысла или тьмы
И затихать в единственном истоке…
И тайно становиться им самим –
И только.
19.1.2013
Авторская мелодекламация: http://www.stihophone.ru/works.php?ID=28415