В час утренний, как ласточкиной песни
Сиреневый, меланхоличный звук,
Несущий в себе память прошлых мук,
Звенит дождём по пажитям и весям;
Когда ещё наш дух, покинув плоть,
Блуждает где-то тайными тропами
И мысль его дневная не гнетёт, –
В сей ранний час во сне я зрел полёт
Орла с распространенными крылами.
Злачёным было каждое крыло.
Такой орёл, должно быть, Ганимеда
Во время оно взял с земли на небо
Быть служкою амброзийных богов.
«Каким-то будет нынче твой улов?» –
Подумал я во сне. И лишь подумал,
Как, точно молния, слетел орёл ко мне.
Схватил меня, как агнца или мула,
И ввысь понёс – туда, где солнца свет
К полудню землю опаляет зноем.
И мы сгорели там, крича от боли,
Как две свечи у Бога на налое.
Но сладостна была нам эта смерть.