Ужаленные злобным шепотком,
Стихи, как птицы, смолкли в одночасье,
А жизнь текла сквозь будней решето,
Прохладой омывая мне запястья,
Толпа свистела, бросив грязи ком
На строки, где про жажду счастья,
Про виноградники и теплый дом,
Про руки, вскинутые в танце,
Как обыватель на расправу скор,
Крича " Ату ее и эти " стансы"!
Растаскивая для молвы пригоршни слов,
И рот скривив в презрительной гримасе,
Но будет май, в долине добрых снов
Наш светлый дом достроим я и Мастер,
И солнце встанет из-за синих гор,
К лозе прильнет, лучами нежно ластясь...