Муза, порою, нежна, но нежданна,
Часто хитра, зачастую, коварна,
Ходит как кошка когда и где хочет,
То в грусть окунёт, то затем захохочет.
Дама, конечно, она не простая,
Жаждет её литераторов стая,
Каждый, мечтает её приручить,
Чтобы чудесных стихов настрочить.
Её приручают словами и водкой,
Каждое слово считают находкой,
Но, даже тем, кто её охмуряет,
Муза не часто себя доверяет.
Муза, ты ж женщина, в этом секрет,
Тот, что известен уже двести лет.
Слабости женские – женская сила,
Милого ждут, где б его не носило.
Пушкин – поэт и бретер, волокита,
И обожал то, что платьем сокрыто,
Мало проколов в дуэлях любовных,
В этих сраженьях лихих, но бескровных.
Связка отмычек, ключей от сердец
Лучших красавиц, а что, молодец!
Может, как Герман секрет он узнал,
В общем, чудил он пока не устал.
Время стихов и любовных услад -
Вексель кабальный, а вовсе не клад.
В общем, к оплате счета предъявили,
Так что, поэта за баб застрелили.
Эхо великих стихов Александра
Нам, мужикам - предсказанья Кассандры,
Пушкин изрек всем известную фразу,
Следуют ей, как судьбе, как приказу.
Чем меньше женщину мы любим -
Тем меньше чувств потом погубим,
Тем больше нравимся мы ей
Так что, вперёд и без затей.
Но, все ж сомненье душу гложет,
Нет, ведь такого быть не может,
Чтоб так легко, без чувств прекрасных,
Без взглядов томных, скрыто-страстных?
Какой нам в этом интерес?
Раз-два и ты уже залез
Туда – куда попасть хотел,
К местам чудесным женских тел.
Волненьям нежным нету места,
Любовь здесь, явно, не уместна.
Как в тире набирать очки
А, ведь, похоже…, ну почти.
Одна, вторая, сотня, двести,
Без чувств, ну, разве, в одном месте,
Которым думаешь, порою…,
Бывало, и со мной, не скрою.
Секрет в другом, я полагаю,
Он вам известен, точно знаю.
Вы лишь припомните волненья,
Желанья встречи, нетерпенье,
Прикосновенье, взгляд случайный,
Порыв души необычайный,
Неловкость, робость, радость встречи…
Букет такой, уверен, вечен.
Искать свой собственный секрет,
Возможно, много долгих лет,
Таков удел наш, господа,
Ведь без любви нам ни куда.
12.12.12.