Адской болью ноют вены,
По которым, бурлит черная кровь.
Полным ходом, взвеваясь по стенам,
По острым люстрам, белых потолков.
Ищет выход, ах да, вот он. Как все просто,
Но обжигает солнце.
Выход сделан чем-то острым…
Имеющим, снайперский прицел.
А далеко и не ушла бы,
Не хватило бы силы.
Сколько бы не было злобы,
Вышла и застыла..