Мой милый друг, я не поэт. И стать им даже не желаю. Мне чужд поэзии расцвет… Господь простит, я это знаю. Сухая проза все ж дороже. Взываю сердцем:»Боже, Боже, скажи ей, что язык шута не может рифмовать слова и пусть простит мне, если сможет» А. Ветров
Кружит земная суета…
В своей бессмысленной игре,
Присвоив звание шута,
Ты дал мне место при дворе.
И спотыкаясь, и спеша,
В безумьи становясь смелей,
Я, как по лезвию ножа,
Спешу к тебе в потоке дней.
Улыбка, шутка и намек…
Уже не страшно быть смешной.
И по границе лжи шажок,
И нежеланье быть собой.
Моя безумная мечта,
Как боль, проснется на заре…
Присвоив звание шута,
Ты дал мне место при дворе.
Так долог путь и так упасть?..
В гордыне позабудешь ты:
Король и шут – всего лишь часть
Большой империи мечты.
Там все «не то» и все «не так»,
У сердца есть свой звук и цвет,
Ты отражаешь сто атак
В течении минут, не лет…
Найдя в себе источник сил,
О прошлом позабудешь ты,
Признаешься, что не любил,
И хрупкие сожжешь мосты…
Другие правила в игре.
Уже не тот… Уже не та…
Но знаешь… При моем дворе
Не будет места для шута.