Когда каждый вдох - частичка боли и сгусток крови в горле.
Когда пальцы - до красноты в ладони.
Не то что в ладони - в тонкую пленку души.
Я любил того, кто мог уйти
И ушел.
Наверное, это все потому, что я своего еще не нашел.
Любил.
По глупости.
Не вечное.
Впрочем, даже не важно за что.
Важно с кем.
Да и то, наверное, бесполезно.
Я как будто по осколкам.
Я любил того, кто не вечен.
Я вдыхал бесконечное время.
Только воздух был совсем не бесконечным.
Я теперь искалечен.