Мне так знакомы эти строки,
Они о многом говорят,
Себе, кажусь порой жестокой,
Пишу вновь строчки эти в ряд.
Ах, одиночество пороком,
Пустынных мыслей звездопад,
Ах, одиночество ночное,
Стихи о многом говорят.
Листаю я, дневник трёхлетний,
От строк, наивно не дрожу,
Листаю я дневник трёхлетний,
Стихи по -прежнему пишу.
Мне лишь в одном, ты знаешь страшно,
Вдруг кто-то мысли те прочтёт?,
О том, как девочка Дашулька,
Приоткрывает мыслей ход,
И сниться ей круговорот.
Мамуля, вдруг прочтёт конспектом?,
Все откровения души,
Оставлю тему под запретом,
Дневник запру, в столе на ключ,
Напомнит знойное мне лето,
И отголоски те в стихах,
Девчонка, искренность поэта,
Вновь с откровеньем, в снах хрустальных,
В реальях жизни, сомнений и фраз,
Где лучик творчества, всё так же не погас.
Беру мольбер, в полночный час,
Зачем беру меня вновь спросишь?,
Да, чтобы мысли описать,
Зачем пишу? я не отвечу,
В Сети спокойный, тихий вечер,
Дневник застыл в тиши полночной,
Страничка вновь оборвалась,
И творчества, нить затянулась открыта,
Как откровенна в мыслях Сеньорита...