...Соседи за стенкой ругали.
- Художнику не было дела....
- Художник писал сапогами...,
и стенка, как бубен гудела.
Рука разгибалась баллистой,
и пламя сияло за дверцей!..
- Сапог, пролетая со свистом...,
как импульс от самого сердца.
И холст набухал желваками,
и был он и грязен и потен,
и к горлу тянулся руками,
зияющих в смерть подворотен....
И видились рожи с клыками,
со свойствами гипнотизёра,
и деньги стекали кишками,
опять становясь чернозёмом.
То холод, то голод, то жажда,
то, просто - кончался запал....
- Не мог быть художник продажным,
- никто его не покупал....
Но это без всяких сомнений,
могло лишь одно означать:
- в картине,- что выстрадал гений,
что может не гений понять?!..
Но, к счастью, в минуты сомненья,
тянулись к нему, как в музей...,
и он получал одобренье,
своих гениальных друзей....
- В дыму загибалась гитара,
сквозь хрипы словесной пурги,
звенела порожняя тара...,
и холст принимал сапоги....