Он романтик, поганый эстетик.
Как лунатик живёт, словно ветер.
Бесконечно наивный мечтатель,
Звездочёт и коварный предатель.
По ночам он рисует картины,
Пишет профиль Джульетты Мазины.
Одержимый нелепой идеей,
Он всё холит её и лелеет.
Сон и явь стали слишком похожи,
Разделить их уже он не может.
На луну смотрит, кисти сжимает
И мечту свою в быль превращает.
Не земной, не случайный прохожий.
Невозможно с ним быть... но быть может?
Я смотрю на него тихим мимом
И хочу превратиться в картину.