Луна продырявила дырку
В небесной большой простыне.
Написаны, как под копирку,
Стишочки, что втюхали мне.
Вот думаю – пишут же люди,
Печатают эту пургу…
А я (как свинячий студень!) –
Пробиться в печать не могу.
Наверное, я не бездарен
И всё, что моё, - при мне…
У женщин из хлебопекарен
Хореи мои в цене.
Быть может, я сделал ошибку:
Совсем не в тот корень зрю?
Я сплёвываю улыбку
И так сам себе говорю:
«Зачем тебе глупая драка
За место на полосе?!
Пиши – говорю. – собака! –
Печататься могут все».