* * *
Года, как листья – сыплются дождём.
Секутся струи с крыши обветшалой
Мне под ноги.
На стук капели шалой
Слетаются к нам те, кого не ждём.
А те, иные – где-то вдалеке.
Им дела нет до осени, до дрожи
Секущих струй.
У них весна похоже.
И грохот льдин на вскрывшейся реке.