Бескислородное искусство не-бы-ти-я
В пыльном быту бетонных гнезд.
Я - мутность стекол,
Стены - я,
Я - забытая в углу трость гостя, шагнувшего за окно.
Он стал последним, кто мог дышать
В шестиграннике гулком. Но
С хозяином, вросшим в угрюм-кровать,
Свет истончается в полотно,
Легкие - в серый измятый лист,
Крылья - в потрепанный банный халат…
Гость не мог ждать. Подоконник - бриз -
Ему повезло. Он умел летать.
Порою я слышу его хриплый клич
Попробовать звонкий воздух на вкус,
Громовой зов - встать, постичь
Мистерию ветра и влагу чувств.
И - кажется - бьется забытая трость,
Вторя далекому бою крыла….
Но, проржавевший в бесшляпье гвоздь,
Я - мутность стекол, и стены - я.