Ты прав, она живет не в своей тарелке,
Об уюте вообще даже лучше не упоминать.
Хоть она в который раз сидит на овощной диете,
Ее парень уходит со мной, даже не успев это осознать.
Она из тех девочек леди, о которых читаете в книгах,
Им сопутствуют лишь манеры, да этикет.
Вот гляди у нее на каждый вопросик твой,
В блокнотике уже подготовлен ответ,
Она ну совсем ни как я, без поломок.
Всегда с улыбочкой выдавливает “привет”.
В ее взгляде просачивается милый ребенок,
Который первый раз видит белый свет.
Для нее видимо не существует других аккордов,
Кроме мира, любви и преданности,
Но такие как я, ломают приоритеты ее,
Для соленой правды и окаменелости.
Лично меня воротит от такой скромности,
Ну а ей лишь бы милой казаться, получая от суженого цветы.
Ну а он все смеется над ней, хоть со мной выпивает для храбрости,
Когда вечерами мы с ним оттачиваем осколки ее доброты.
А еще ты прав, что в моей фамильярности,
Заключается грусть и ее уж ничем не снять.
Таких как она не бросают просто так или из жалости,
И ей от тебя еще кучу детей рожать.