Дорога с искривленным позвонком.
По небу – облака из ваты
Барашистые, сладкие.
Вот! Только дотянись рукой!
Короткий метр из памяти.
На плечи руки тонкие и зябкие.
С бессонницей на «ты»,
Который день мой график мятый, неустойчивый.
Рисую лишь прямые линии.
Холсты,
Узором рваным покрывались так настойчиво.
Моих окон вспотевших отпечатки пальцев помнят след.
И как щекой к щеке
К подушке прижимаясь
Листаю дни.
Я точно знаю,
Что вечером вдыхаю воздух тот,
Который ты с рассветом выдыхаешь.
Сегодня гематомы-облака,
И не поверишь, больше ничего!
Нет никаких тебе барашков, ваты!
Как соты мёд
Пространство заполняет непокой.
Корсет сердечный.
Мы витиеваты.
Ни там, ни здесь душой.
Над высотой.
Мой ангел знает, я распята,
Той, безграничной пустотой