У нас Поэты долго не живут,
Сгорают быстро, на хмельном накале,
Срывая нервы на возне шакальей,
Не обретя прижизненный уют;
Немерено завистников вокруг,
Которые твердят, что, мол, не в рифму,
Капканы расставляют иль на рифы
Толкают, как в объятия подруг.
А если жил в такие времена,
Когда чревато всякое уменье
Оказывать властям сопротивленье,
Жестокая погибель суждена:
Сопьётся, чтоб не слышать громкий стон,
Повесится, чтоб мерзких рож не видеть,
Не каждый, но второй российский Витязь,
Предпочитая жизни вечный сон...
Иных и убивали, сделав вид,
Что, якобы, Поэт - самоубийца,
Давясь слезами на циничных рыльцах, -
Чекист, чиновник, иль иной бандит...
Высоцкий бесконечно раздражал
Своим маниакальным нежеланьем
Понравиться "ораторам собраний",
Что правили тогда свой "славный" бал;
Он, как бельмо на праведном глазу,
Мешал держать красивую осанку -
Не потому ль не многие Осанну
Готовы были петь за двадцать су?..
У нас Поэты долго не живут,
Они уходят вдаль, теряясь в дымке,
Не ждут, когда закончатся поминки...
Но память затирать - напрасный труд!