Приходится учиться одиночеству,
то коротко, то длительно, то вдруг,
изъедены запасы счастья дочиста,
замкнулось незаконченное в круг,
заброшен в никуда упрямым случаем,
хотя дороги все ведут домой,
но шансы вьются, словно рек излучины
и ускользают шёлковой тесьмой.
Осветит в небо путь окно гостиницы,
но городской, холодный подо мной,
обычный тротуар и тот щетинится
своей брусчато-серою спиной.
Напрасный город многолюдным рокотом
всех поглощает, даже чужаков,
отчаянно в нём пропадаю пропадом,
чужой ему на уровне шагов,
чужой в моменты соприкосновения
с узором на старинных мостовых,
поэтому стремлюсь не по течению
и остаюсь чужим среди чужих.
Наукой одиночества пронизанный,
я города чужие не храню,
отметками своих границ и визами,
стеклом витрин известных авеню
они налёт оставили на памяти,
а тянет лишь туда, где мы с тобой
любовью были беспробудно заняты,
в наш город от метели голубой.