И вот сидишь ночью,
раздирает тебя на клочья.
Сам себя по полочкам, по отсекам.
Пишешь все, конспектируешь.
Словно чеком,
пытаешься подсчитать,
сколько всего растратил.
И много ли приобрёл.
Где тот самый степной орёл,
что в тебе бушевал,
кажется, год назад?
Я не запоминаю дат,
но тогда, начинался, видимо,
твой обвал.
Ты считал, что ты слишком мал,
а сейчас уже все проиграл.
И твой чек,
длиной в пару порванных простыней,
ничего не изменит.
В тебе гранит -
- безотчетное чувство,
весом в пару бетонных плит.
Но вот если она улыбнется,
оно воспарит.
И какие тут чеки и пропасти,
если все горит
лишь от карих глаз и ее ланит?
Так что хватит мучений,
Уж если тебя хранит
в этом мире кто-то,
ты еще недобит.
Значит, что-то еще предстоит,
и будь добр,
Прими, будто ничего не болит,
даже если сам уже
ты по шляпку вбит.