Вот и весна вьёт гнёзда для скворцов,
сдирая с крыш простуды плащаницы
от захолустий до Петродворцов, -
росой, дождём, туманом на ресницах,-
рисует май. И беспредел грозы,
терзает слух набожья приходского,
и от сирени вечностью разит,
что на погосте имени людского,
зашелестела тёплым ветерком,
над тишиною сердца нагоняя
щемящий вещий сон о том, о ком
сухие слёзы памяти роняем.
14.05.2003г.