Жара, апрель, Индийский океан,
Гуляет зыбь, не радует погода,
Здесь красота в любое время года,
А впереди ждет аденский капкан.
На языке соленый перегар,
В индийском пекле что мы позабыли?
Железный вал наматывает мили,
А впереди ждет аденский кошмар.
Не жди меня, нас здесь и похоронят,
К ногам привяжут старый канифас,
Потом в купель соленую уронят,
В свои обьятья волны примут нас.
Нет, я не Байрон, я поэт другой,
Еще один, не ведомый народу,
Который любит жаркую погоду
И ненавидит аденский конвой.
Аден. 14.4.09