Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
(А. Ахматова)
всё повторяется: ночь, двадцать первое
и понедельник притом...
ходит бессонница, бледная, нервная,
с узким накрашенным ртом,
курит взатяг папироску ментальную
(ибо ментоловых нет),
что-то бормочет про нивы печальные и
марлезонский балет.
мечется-мается. носом припудренным,
горестной впалостью щек
с юной красавицы, ветреной, утренней
тянет последний оброк.
я ей сочувствую, я ей потворствую –
темным прикрыв зеркала.
блюда любимые, вина заморские
чахнут на глади стола.
спят безмятежно соседние здания,
в небе готовят ситро…
гость не появится: время нераннее
и на приколе метро.
только зачем он повсюду мерещится
и говорит об одном?
рыбка волшебная весело плещется
в чёрном бокале с вином.
всё повторяется: ночь, полнолуние…
мы разминулись, скажи?
вновь зашифрована тайными рунами
наша паскудная жизнь.
время летит ошалевшею конницей,
ждать не осталось причин.
лучше помянем, подружка бессонница,
всех, утонувших в ночи.