То ни ветка в поле низко клонится,
То не травушка-муравушка качается,
Это надо мной жестокая бессонница
Снова, как фашистка, изгаляется!
Спят уж все давно «без задних ног»,
Видя сны цветные, черно-белые,
А ко мне мой сон прийти не смог,
И что только я для сна ни делала!
И снотворное исправно принимала я,
По совету очень умных докторов,
И стихи во множестве читала я,
И свои и прочих разных авторОв…
И баранов всех давно пересчитала,
И слонов, бредущих тихо к водопою,
А бессоннице моей – все мало, мало,
Издевается, как может, надо мною!
Утром, чую, снова будет тяжела моя
Забубенная, усталая головушка,
И признаюсь вам я, правды не тая:
Лучше филином мне быть,
а не соловушкй!
Наконец, явилась муза долгожданная,
И в мозгу моём уже стихи сплетаются,
Ох, ты, доля моя, доля окаянная,
Но, кто пишет – так всегда и мается!!!