увидел в глазах понимание,
а нет, показалось.
карабкался по лестнице ближе к звездам,
тоже показалось.
был счастлив - проснулся.
простудился под окном открытым,
хлопая ресницами,
как капли дождя разбивается об стекла.
только?
жизнь - это сон переплетения событий
и кем быть не особо и важно за отсутствием глаз любимых.
важно пребывать в себе и во вне,
быть как бы сильным.
быть птицей и при этом плыть как рыба.
жить где-то как желаешь, но очень тихо,
забившись в углы своего понимания правильного,
иначе социум не выдержит отклонения больше нормы,
далее проснешься от жизни уже в морге.
мое море не выдерживает такого сильного напора жизни,
поэтому я иногда прячусь, да там где тише.
закрывая глаза ничего теперь не вижу,
лишь мысли на репит да громкость по выше.
слышу.
эти крики эхом разлетаются, отражаясь от стен сосудов,
в моем судне пробоина, а на столе кучи немытой посуды.
кому позвонить, с кем поговорить, чтобы понимали,
искал, но таких ничтожно мало.
алые приходы под утро добивили красок в сером быте.
которую ночь не сплю.
мне бы выйти.