Клочок бумаги на столе, раскаяньем залит.
Седая женщина, бокал в руке, вторую ночь не спит.
Горит лампадка. В уголке его портрет висит.
Вино, так сладко. И утонув в вине, в полголоса с ним говорит:
«Мне только тридцать пять. Ты был ещё моложе.
Прощал. Учил меня прощать. Всё вышло так негоже.
Покинув этот мир, забрал с собой любовь, что щедро всем дарил.
Нет больше сил. Я вновь и вновь, стою среди могил.
Одна ограда три креста и ветхая скамья.
Моя награда. Распятие Христа, всё, что осталось от тебя.
Разлито красное вино, бокал разбит.
Холодный ветер, в открытое окно, прекрасный вид.