И, даже в январе ложится пыль:
на шкаф, на стол, на старый стул.
На грязную посуду, на диван, на мыль -
ный рукомойник, на ул -
ичное беспокойство.
Скрипит перо, как дверь, что никого
на сторону другую не пропустит.
Стоишь, стучишь, и рукавом
царапаешь ночной колючий воздух.
Кого ты ждешь? Чтобы ожили, когда то умершие?
Чтоб одиночество исчезло, растворилось?
Чтоб небо стало бесконечно белым? И, кроме белых точек звезд,
оно уже ничто не сообщало.
Так невозможно. Так нельзя.
Одно всегда заменится другим.
А что-то останется таким, как прежде.
Ты можешь бунтовать и голос свой
на высоту божественных мелодий
поднимать. Но.. То, что было создано когда-то,
тебя не отрицает, и ты не отрицаешь это,
оно тебя создаст, до совершенства
доведет своей тяжелою рукой.
Никто не знает Что, никто не знает Как,
Что умирает и Как там будет после света,
в обличье живых существ мы Богу непонятны.
Смирение — нельзя. Нельзя склонять колено.
Пока ты раб, ты веры никогда не обретешь.
Ему рабы там не нужны. В свободном выражении
своих идей — проводником ты станешь.
Забыв о том, что человек создатель, мир
сошел в ничтожество, во мрак бездонных ям.
Ты сам себе творец! Ты сам себе палач!
Петля — твой мир.
Январь — твой час.
24/01/13