Безумная душа поэта одинока,
Скитаясь в поисках с рождения до смерти.
Он вроде не один, но волей рока,
Все для него то сладко, что запретно.
Он день и ночь запутан в своих мыслях,
И хочется порою дернуть в небо.
Он воет на Луну, но нету смысла,
Ведь крик и боль оставят без ответа.
Он хочет жить, любить, и быть собою,
Но что-то словно тянет его душу.
И снова жизнь его повязана с Луною,
И снова сам он мир свой горько рушит.
А утром зажигает сигарету,
И кажется, что все вполне нормально.
И на столе оставит "сердце " пеплом.
Он не влюблен. Но иногда ломает...
И час от часа все дышать больнее,
На поиск смысла он затратил годы.
Он сжег стихи, Они в костре сгорели.
И лишь тогда он понял, что душа свободна...
17 ИЮЛЯ 2010 года...