сильнее быть уже нельзя... –
и не хочу,
но пряжки медной оттиск
с тех пор, когда Бенгалия –
за экспортом огней –
следила лучше,
чем за чистотой Сурмы-
напоминает об отцовской длани...
но снова говорю себе- Люби!
люби ...
как не любили предки,
выхватывая угли из огня,
а не огонь
из каменных углей!
люби... не современно...
старомодно – верно...
от вешалки с пальто – не отходя-
пока любимый пробует «чайку»...
кота ему на стол :
«Вот, посмотри- наш Яшка....»...
а что «наш Яшка»?
ваш ли он вообще?
уже забыла...
видишь только волос...
единственно: седой,
но рано как!
и плакать хочется –
любимые стареют...
чай пьют в прихлеб
и шумно кус грызут -
лукума - высохшего...
в мусор не бросают ...
ты тоже
экономить начинаешь...
но не на чувствах...
Господи, люби!
люби... в себе
сентиментальность эту ...
разглаживай рубашки рукава
через слой марли...
думая о хлопке,
полях Узбекистана
и морях
из ваты белой -
оказываясь в Фергане –
в домашних тапках
с высохшею марлей...
а там базар!
шумит и денег просит ...
а ты – полна любви...
какие деньги?
есть важнее ценность!
ЕГО ЛЮБЛЮ...!
торговцы шумные
мгновенно затихают...
и вскипевший чай -
чайханщик
оставляет без молитвы
прикрыв в волненьи
двери в чайхану...
все понимают,
что прожили зря
по четверть века
да еще два раза...
любви не чувствуя...
расскажи им всё...
ты их не знаешь...
а они тебя...
всё без утайки ...
про лукум и волос...
как старости боишься
и зимы –
не той,
что ни один узбек
не видел...
а той,
что охлаждает сердца пыл...
так и скажи: «пыл сердца» ...
старомодно...