Не стоит сетовать на то,
Что всё написано и спето.
Мои стихи витают где-то
Ещё быть может далеко.
У них определённый путь,
Он мне пока ещё неведом.
Они придут за ветром следом
Или потом когда-нибудь.
А могут вовсе не прийти,
Иль просто-напросто присниться,
Как будто бы ко мне жар-птица
Вдруг залетела по пути.
Слова вдруг выстроятся в ряд,
Их смысл станет прост и ясен,
Мир окружающий прекрасен
Как в детстве яблоневый сад.