Зал… тишина… театр спит….
Меня ж вы будите, не гладя
Руками нежно, а софит
В лицо как выстрел… «Где вы, б**и?!»-
Помреж не с добрым утром к нам…
Я трепещу от первых чисел…
Но жар со сцены не отдам
Сухому хладу закулисья…
Мечусь под нервною рукой
Известной примы... В арьергарде,
Как мотыльков белесых рой,
Летят девицы… Как-то в марте
Одну из них нашли во мне –
Лежала дева, чуть дыша…
И в напряженной тишине
Король шептал : «Что ж, госпожа,
Не удержала злобы, нет!
Тобой должны все восхищаться?
Убийца!» «Вы несете бред!
Не стану об ничто мараться!»…
И грудь вздымалась, гнев в глазах,
Метались молнии повсюду…
…ресницы, дав прощальный взмах,
Сомкнули свет и пересуды…
Я многих слышала, не раз
Пытаясь вырваться из плена
Жестоких слов и пошлых фраз,
Но я – хранительница сцены!
Повинность в радость обратив,
Я берегла и защищала…
В меня молились: «отпусти…»…
Меня в истерике терзала
Помрежа первая жена,
В припадке ревности – вторая…
И хохотал, как сатана,
Король наш Лир… Я много знаю,
Да промолчу… и, как всегда,
Открою душу нараспашку –
Принять готова, господа,
Я счастья и несчастья ваши!..