Как-то раз проснулась я от плача.
Муж сидел, и слёзы тихо лил,
Что хотел бы жить совсем иначе,
Бога о прощении молил.
Говорил: как надоела дача,
В гамаке б лежать, писать стихи.
Не Рокфеллер я, эх, жить б иначе.
А стихи, жена, то неплохи!
Был бы олигархом с толстой папкой,
И возил бы девок за бугор.
Не по Сеньке,милый, эта шапка.
Ты в душе, уж извини, не вор.
А в журнале Форбс (вчера смотрела)
Нет твоей фамилии, родной,
Так что собирайся, есть тут дело!
Пять всего гектаров. И не ной.
Поросла картошечка травою,
Ты прости, что даже не Джоли
Я, увы. Но ведь сейчас не скрою,
Тоже бы хотела на Бали.
Плюхнуться бы в море и забыться.
В губы чтобы Клуни целовал.
Тем мечтам уже никак не сбыться.
Нас сосед копать пять га позвал...