Улыбнись, настроенье.
На осеннем бульваре
по верхушкам деревьев
глянь, кто нынче в ударе.
Для кого этот колер
золотой – не причина
изменять своей крови.
В пику данной картине.
Сам – одна из деталей,
разбивается в листьях,
что недавно шептали,
а теперь – только книзу.
Сам, несвязанный прочно,
безразличен к их звукам.
Но они – это все, что
позволяет минута.
Потому столько песен
из пятнистого злата:
всё, в чем можно при свете
пережить себя как-то
перед тем, как исчезнуть.
Разве стыдно – от снега?
Бесполезная нежность
на руках человека.
Попляши с ним, амиго,
вечерком на осеннем!
Не имеющим в мире
даже собственной тени,
как душа, из того же
состоя антрекота.
И понять невозможно,
кто кого здесь хоронит.
Шепот высохших листьев
в царстве Мидаса бьется,
как загубленных жизней
продолжение – в воздух.
Но не ясно ни слова.
Или это нормально:
превратиться в колонну,
в ожидании Карло?
12 сентября 2002 г.