Ты слышишь этот голос,
что с хрипотцой поет,
на струнах, как на нерве, он играет.
И сердце замирает и за душу берет -
В Ваганьково тропа не зарастает.
И чем всем нам так дорог
поэт и человек,
и в жизни,
и на сцене рвавший цепи?
Не в милости у Бога -
был грешник он, как все,
но не как все -
на черном Мерседесе.
Послушай этот голос -
он с хрипотцой поет.
Гитара одинокая страдает.
Стремительным и ярким,
высоким был полет
и высоко звезда его сияет.