И память не в силах согреть в холода...
Владимир Высоцкий
Шестидесятники уходят...
А души их по миру бродят.
Они как-будто верховодят
В нас тем, что духом мы зовём.
Булат, Владимир, Роберт, Белла —
Давно уж списку нет предела.
В кого, прицелясь, полетела
Стрела смертельным остриём?
А память, что кричит ночами,
Своими ясными глазами
Глядит на кладбища с крестами
В январский непогожий день.
Там кружат птицы над погостом,
Там, до отчаянного просто,
Вдруг встанет Ангел, как подросток,
С замёрзших в наледи колен...
25.01.2013