Всю ночь стонали провода,
и обрывались телефоны,
а утром павшая звезда,
зажглась катреном Джона Донна.
И я был рад, что я не спал,
всю эту ночь листая книгу,
что в отражении зеркал,
за бликом блик чертила сдвигу.
Скажи поэт, ты тоже в ночь,
катрен свой написал звездою?
Или быть может, он точь-в-точь,
как сон, увиденный тобою?
Но ты не знаешь, что сказать –
лишь провода и телефоны,
привыкли, что их обрывать,
короне можно и без трона.