Ты писал, зажигая зарёю восток,
Твою душу сжигавший пожаром.
И всё чаще от болью написанных строк.
Отдавало к утру перегаром.
Ты себя не жалел и метался как бес
Каждой букве найдя её место.
Сколько раз умирал, сколько раз ты воскрес.
Нам про то ничего неизвестно.
Сколько раз ты вот так на обрыве стоял
И на зависть врагам не сдавался.
Но однажды ты тройку свою не сдержал.
На скаку вместе с нею сорвался...
Я те строчки твои столько раз прочитал.
И всё понял, я малый смышлёный.
Пусть там призрак запоя незримо витал,
Я в них видел лишь нерв оголённый.
2011г.