А то-то наделалось шуму,
Когда, как рассерженный черт,
Вбежал в бородатую думу
С глазами навыкате Петр:
«Чего мы боимся? Проказы?
Холеры? Бубонной чумы?
Какой небывалой заразы,
Бояре, пугаемся мы?
Каким непристойным неверьем
В себя мы должны поражать,
Чтоб, сидя за запертой дверью,
Мышиною дрожью дрожать?
Выходит, что ветер оттуда,
Из окон соседних Европ
Несет нам такую простуду,
Что впору сколачивать гроб?
Дурного пугаемся глаза –
Не спортили б нам молодца,
Как будто у мОлодца разум
Остался в мошонке отца,
Как будто поманят Ивана –
И собственный дом нипочем,
И он побежит, окаянный,
Бегом за чужим калачом.
Умаявшись в тяготных тяжбах,
Бояре, пощупайте лоб:
Так что же, по-вашему, каждый
В душе своей беглый холоп?
Россия – не красна девица,
Не сманишь ее леденцом.
Пусть лучше дрожит заграница
Над собственным желтым птенцом!».