Лет до сорока не сочинялось,
Не писалась проза и стихи.
Вся в делах домашних растворялась,
Всем прощала мелкие грехи...
Но однажды, утром, вдруг проснулась,
Карандаш моя рука нашла,
А другой - к тетради потянулась,
И душа куда-то уплыла...
Захотелось рассказать так много,
Что в душе копилось столько лет:
Про людей любимых, про дороги,
На которых не оставлю след.
Что в мечтах куда-то улетаю,
Мчусь на белой яхте по волнам,
Под огромной пальмой загораю,
А вдали туземец бьёт в там-там...
Всё - мечты... А явь стучится в двери,
Говорит: "Хорош мечтами жить!
Доставай скорее швабру, веник,
И пошли порядок наводить.
Возомнила ты себя Поэтом?
Не смеши народ - ты рифмоплет.
Дел тебе по дому, что-ли, нету?
Так иди работать в огород.
Хватит время тратить на безделки -
Лучше ужин приготовь семье.
А потом уж, перемыв тарелки,
С Музами общайся в тишине..."