Не приходят письма,
не приходят.
И почтовой в этом нет вины.
Понимаю,
что-то не выходит.
Ты при встрече скажешь:
- Извини...
Может, и заплачешь от бессилья
что-либо обратно повернуть.
Ястреб тоже складывает
крылья,
отправляясь в свой отвесный путь.
Скажешь: - Не смогла.
Ну, что ж, бывает.
Крикнешь: - Не любила!
Это - ложь.
В жизни так случается,
я знаю,
от чего себя не сбережёшь.
Многое забудется, сотрётся.
Не забыть лишь
первую зарю...
Что-то разговор не удаётся,
Отвернусь и
тихо закурю.
Ты опять мне скажешь: - Много куришь.
Бросил бы, - добавишь, помолчав.
Бровки-дужки якобы нахмуришь,
кофточку поправишь на плечах.
Я смолчу.
Какая всё же глупость -
испугать молчанием себя.
Такова, наверно,
злая участь -
уходить,
по-прежнему любя.