Этот ноябрь... осенний лондонский туман,
Скамейка в парке, книга, бабушкина шаль.
И медленно от книги отдаляясь,
Не шевеля губами, я шептала "как мне жаль".
И дождь тогда пошел. Я помню, что осталась.
Ведь там остался ты. И глядя на меня,
Играл ты что-то тихое на скрипке.
А я опять молчу. Болит душа моя!
Ты, словно дождь тебя лишь вдохновляет,
Стоял на месте том иль час, иль два.
А я... на той скамейке в парке
Тихонько слушала тебя.
Твои глаза светились ярче солнца.
Была ли в них любовь? Не знаю я.
Но помню я одно: тем ранним утром
Любовь в моей душе была твоя.
И много дней подряд я приходила снова,
Чтобы услышать музыку твоей души.
И я была твоей, а ты был вольной птицей.
И говорила я себе: "Ты все ему скажи!".
Но я, укутавшись пуховой шалью,
И уронив "роман" на землю вмиг,
Смотрела на тебя и наслаждалась жизнью,
Ведь не случайно ты в ней для меня возник.
2011г.