Мой город не лучше, но и не хуже всех остальных,
Он как старый шрам, как послевоенный тиф,
Он фотограф, он седой баталист,
Он безымянный житель подземных переходов, страниц…
Тысяч записных книжек и дневников,
Он видел, как забившись в углу, пресноголосный сноб,
Дрожал, и иллюзии терзали его разум,
Спокойно, билеты продаются в кассе,
Последний состав, без остановок, до рая,
- Еще вина Фауст?
- Нет! Хотя не знаю….
- Какие вам снятся сны по ночам?
- Кошмары….
- Быть может, пора обратится к врачам?
- Нет! Хотя, я не знаю…
Все это наследие безумной любви,
Но вам никто не поставит диагноз,
Вы как расстрига взаперти,
Твердите про себя - не каюсь, не каюсь.
Простите за косноязычность - рамки стиля,
Я устал менять рифмы на мели и мили,
Мне плевать на поэтический хлам,
Стук в дверь, я открою. Кто там?
Ни кого, не правда ли странно?
Да вы знаете, знакомая драма…
Нечто подобное случалось у По,
У кого?
У Эдгара Алана По.
Странно не помню, а это было давно?
Не утруждайте себя напрасными мыслями,
В храмах не ставьте свечи атеистам,
Тише, кто-то идет, гасите свет…..
Фауст! Как вы думаете - это обход?
Да, вроде нет,
Быть может, сменим декорации? На бурные овации,
На именные акции, на рекламные агитации, на военные провокации,
На дозу деградации в вену великой нации,
И прочую возню?
О нет, довольно! Я устал.
Я знаю, этот город мой кошмар,
Он жрет, меня как лес пожар,
Он спрятал мой нетленный дух в больничную палату….
Дух или тело?
Я бьюсь о стены, я горю,
И вам в последний раз кричу - не ваше дело!
Не вашего ума, не по плечу,
Когда я слышу волчьи песни - молчу!
И в молчании этом, есть все,
Здесь скрыто истин веретено.
И одиночество,
В многообразье улиц вплетено….
Мой город не лучше, но и не хуже всех остальных,
Он как старый шрам, как послевоенный тиф,
Он фотограф, он седой баталист,
Он безымянный житель подземных переходов, страниц…
20.03.03.