Начиталась Есенина, напилась и сижу, рыдаю.
Видно мне, как Сереге, осталась одна забава.
Как же я по своим бессонным ночам скучаю,
По разбросанным мятым листам от меня справа.
То ли кто-то украл, то ли я сама подарила
То, что ты, мой дружок, называешь обычно музой.
То, что было моим, это было, и было мило.
И утрата такая мне видится сплошь обузой.
Друг мой, друг, ты найди мне мои мотивы,
Мои строки, мои позолоченные хореи.
Я вплету их себе в косу, будет красиво.
Пальцы в рот, свист веселый, и мир хоть чуть-чуть ровнее.