Утро встречу бессонницей творческой снова,
И покой одиночества тих.
И ложатся на лист строки слово за слово…
Выливаясь в сработанный стих.
Не кипит он, волнуя грудь очарованьем,
Вне амбиций к шедеврам примкнуть.
Порождён он почти рефлекторным желаньем,
От безделья писать что нибудь…
В эту ночь я не поднял, до вечного, чувства,
Не парил мой Пегас в вышине…
Не стремился, гарцуя, к вершинам искусства,
Он безлико шагал по земле…
Да бывает, бывает, увы, и такое.
Но не ставлю себе я в укор,
Что не спит он всю ночь, не спит вместе со мною,
Весь бумагомаральческий вздор…
Но когда, же бессонная выйдет морока,
ЗательшИт в окнах первый рассвет…
Я улягусь в постель, ощутив без упрёка:
- Я какой никакой, но - поэт!